Fungá-gá da bicharada

Há muito tempo que não ia ao Jardim Zoológico de Lisboa.

Depois das insistências do meu David, 5 anos, lá fui com a ilusão de ali reencontrar algum ambiente daquelas distantes tardes dos anos sessenta quando o meu padrinho, um engenheiro do topo da excelência do ministério de Duarte Pacheco, me levava ali como missão de pelo menos uma vez por ano cumprir o seu papel de padrinho.

Fiquei deprimido. O Jardim Zoológico é hoje o espelho do país. Os animais mal se vêem, estão tristes e fechados em recintos decadentes, patrocinados por mecenas de subúrbio. O custo das entradas é uma afronta ( 35 euros 2 adultos e uma criança) e a qualidade do serviço prestado ao utente está ao nível da Feira Popular que Santana matou num dos seus golpes de incompetência.

Para uma criança ver os animais tem de andar quilómetros. A sinalética não funciona. Tudo aquilo tem um ambiente pobre e triste, um cenário povoado por gente da província e muitos imigrantes que sacrificaram um razoável pedaço do seu salário para verem uma galeria de animais aprisionados. Nada daquilo tem alegria, pedagogia, amizade pelos bichos.

Claro que sou um exagerado e faço de pormenores muitas vezes dramas. Mas foi o que senti.
Até o teleférico que passa sobre o jardim raramente deixa ver os bichos, excepto os leões e as girafas. A maior parte do percurso vêem-se àrvores e mesmo um depósito de entulho que há a norte do recinto.

Esta visita que o meu filho adorou, principalemente pelo comboio e pelos carrinhos de feira, deixou-me a pensar noutras realidades nacionais. e uma delas, porventura a mais dissimulada no quotidiano, tem a ver com esta nossa tacanhez de não admitirmos que devemos ser melhores, com padrões europeus. Falta-nos ambição nos nossos projectos. Ficamos contentes com o adquirido, com aquilo que nos protege: a mediania e a rotina.

Quer se trate de feiras de diversões, jornais, televisão, fotografia, investimento, por aí fora, ficamos contentinhos com o esperado e trememos com o inesperado.

Portugal está a viver um dos momentos mais cinzentos da sua História. Por isso não crescemos. Quando avançamos fazêmo-lo sem ambição, sem ousadia, sem alegria, sem rasgo.
Eu próprio sinto-me muitas vezes a gerir estas rotinas e estes medos de ousar, talvez porque quando ouso demasiado apanho depois o ricochete.

Não é por acaso que este Presidente que uma maioria tangencial elegeu é o arquétipo do que eu acabo de escrever. Temos um Presidente que quer o consenso a todo o preço, como se as alianças e a unicidade de pensamento e de acção fossem vitais para a democracia e não o contrário.
Os países precisam de debate, divergências, luta política, ideias em confronto, discussão.
Um país não precisa de " àmens", precisa de vigor e debate de ideias.
É isso a política, é isso a democracia.
Os portugueses podem estar a apreciar esta modorra mas vão mais uma vez pagar caro este cinzentismo, esta falta de rumo, esta rendição.

Neste contexto percebe-se como os projectos medíocres podem triunfar, tal como têm ganho os patos bravos que fizeram de Portugal um território de entulho betonado.

Amanhã é outro dia. É o que nos vale. E o melhor é não fazermos mesmo vida de ursos.