Manhã negra na Urgência de Faro

Hoje tive a minha penitência, embora não estejamos na Páscoa.
Seis horas na urgência de Faro para fotografar os imigrantes clandestinos, que os inspectores do Serviço de Estrangeiros e Fronteiras conseguiram evacuar pelas traseiras, à última hora, longe dos três jornalistas que ali estavam. Isto mostra bem como as autoridades não têm a mais pequena consideração pela missão de informar e só se preocupam com manobras de lana caprina. Para os cabos de esquadra, os jornalistas são sempre inimigos.

Lixaram-se pois apanhei-os mais à frente e foi disparar até esgotar o buffer da máquina.
Mas não é disto que quero falar.
Quero falar da triste e deprimente vida na sala de espera de um hospital português cheio de esterco, contentores ferrugentos, chaminé a queimar lixo, funcionários com ar de mais doentes do que os próprios doentes. Parece a Roménia ou outro país de Leste no tempo do comunismo. Sim porque agora começam a passar-nos a perneta.

Ali, entra-se doente e pode sair-se morto, ou pior: entra-se cheio de saúde e fica-se apanhado pelo clima. Os doentes estão ali horas e horas sentados a entreterem-se com outro deprimente albergue televisivo, A Praça da Alegria da RTP, sem saberem quando e como vão ser atendidos.
Aquilo não é saudável, é sórdido.
Em Portugal é tudo reformado, ou está de baixa, ou o chefe facilita, portanto: espera camelo que a coisa está difícil ! A vida está má para todos...Depois vem o ministro falar na falta de produtividade dos médicos. É preciso ter lata e demagogia populista que baste.

O Hospital de Faro é um must de broncas. A semana passada um doente crónico que lá morreu foi descoberto pela família com um catrapázio em cima do cadáver a dizer:" cuidado tem vírus perigoso!". O que sobra em comunicação alarmista, falha em comunicação social. O assessor destacado para falar com a imprensa preocupa-se mais com fotos tiradas no interior do hospital sem autorização ( os burocratas são uma espécie em vias de desenvolvimento!) do que em informar os jornalistas e de lhes facilitar o trabalho.
Quando saí do hospital e tropecei dando com os queixos no chão, rasteirado pelas minhas botas CAT de homem das obras, e que não foram feitas para correr atrás de polícias, o que me assustou ainda no chão a tentar proteger a Canon da queda, era se tinha de voltar para as urgências de Faro ! Só essa ideia me fez levantar do chão como uma mola e sentir-me apto para todo o serviço. Safa ! Safa ! Já dizia o grande Cavaco, também ele achincalhado à entrada daquela monstruosa fábrica de consertar gente.